Cumbres Borrascosas

Partituras para piano

2012-01-19T17:52:00.000-03:00

Para todos los aficionados al piano, dejo esta recopilación de partituras que he encontrado en distintos sitios de internet:
Partituras
¡Que lo disfruten!!

2011-11-12T20:14:00.001-03:00

UNL

2011-11-12T18:54:00.001-03:00

Concurso en "Book Eater"

2011-03-10T10:13:00.001-03:00

Beleth del blog "Book Eater" organiza este concurso para festejar sus 1000!!! seguidores. Es internacional, así que no hay excusa para dejarlo pasar. Y, de paso, pueden conocer este excelente espacio, ideal para los amantes de la literatura.
Link al concurso: aquí
En la foto pueden ver el premio. ¡Muchas gracias, Bel!

Desafío Blog Fantasías de Colores

2011-01-12T16:14:00.002-03:00

1) Kenyon, Sherrilyn - Placeres de la noche
2) Quick, Amanda - Amor a segunda vista
3) Bradley, Celeste - El impostor
4) Drake, Shannon - Sombras en el desierto
5) Dodd, Christina - Un beso tuyo

Ensayos Dracula 2011!

2010-12-24T16:57:00.000-03:00

Period and Vintage Films

2010-12-05T14:17:00.000-03:00

Jane Eyre 2011 - Official Trailer

2010-11-21T14:00:00.000-03:00

Jane Eyre Trailer (BBC 2006)

2010-11-21T13:57:00.000-03:00

Chayanne - Amor Inmortal (Oficial)

2010-11-12T19:36:00.000-03:00

Being Human Annie's prequel subtitulos español

2010-10-21T12:40:00.000-03:00

Being Human George's prequel subtitulos español

2010-10-21T12:39:00.000-03:00

Being Human Mitchell's prequel subtitulos español

2010-10-21T12:37:00.000-03:00

El Cuervo de Edgar Allan Poe (subtitulado)

2010-10-16T20:12:00.000-03:00

Nunca lo olvides

2010-09-30T17:33:00.000-03:00

La gente suele ser poco razonable, ilógica y egocéntrica; perdónala de todos modos.

Si eres amable, la gente puede acusarte de abrigar motivos ocultos egoístas; sé amable de todos modos.

Si tienes éxito vendrán a ti falsos amigos y amigos buenos; ten éxito de todos modos.

Si eres honrado y sincero, puede que algunos te engañen; de todos modos, sé honrado y sincero.

Lo que dedicas muchos años a construir lo puede destruir alguien de un día para otro; construye de todos modos.

Si hallas la serenidad y la felicidad, siempre habrá quien tenga envidia; sé feliz de todos modos.

El bien que haces hoy, la gente puede olvidarlo mañana; haz el bien de todos modos.

De todos modos, da al mundo lo mejor de ti mismo. Y es que, a fin de cuentas, todo esto es entre tú y Dios; en el fondo, nunca ha sido entre tú y ellos".

MADRE TERESA DE CALCUTA

Orgullo y prejuicio.Trailer subtitulado en español 1.

2010-09-17T12:04:00.000-03:00

Emmα BBC~2009~Subs. Español~Episodio 4•Parte 5

2010-09-17T12:00:00.000-03:00

Heroes de pelis de época (subtitulado) NO AUDIO

2010-08-01T13:30:00.000-03:00

Jane Eyre subtitulada

2010-08-01T13:23:00.000-03:00

Dorian Gray (El retrato de Dorian Gray) (2009) - Trailer HD Subtitulado ...

2010-07-31T16:07:00.000-03:00

The Wolf Man (HD) Trailer Subtitulado en Español

2010-07-31T16:04:00.000-03:00

Sangre de reyes (1ª entrega)

2009-07-15T13:08:00.002-03:00

Sangre de reyes (1ª entrega)

Caminaba bajo el sol candente del mediodía que cuarteaba la tierra y distorsionaba el aire frente a él. Paso tras paso, con calma como si no tuviera apuro por llegar a ningún lado, sin inmutarse como si hubiera crecido en el feroz calor del desierto. Tenía la piel curtida y los ojos esquivos. Pero aunque su piel era joven, el negro de sus ojos contaba otra historia. Una y otra vez se había despertado para ser un asesino sin piedad. Había sólo fragmentos en su memoria de esos largos años e interminables épocas en blanco, como si alguien le hubiese robado el alma.
Aquel pueblo era sólo otro pueblo en su camino sin fin. Y cuando entró en aquel bar, encontró lo mismo que había encontrado infinidad de veces. Hombres comunes con vidas comunes que miraban pasar las horas lentamente en el refugio de las sombras, bajo el aire caliente de algún ventilador, inútil alivio en aquellas horas de inclemencia.
Lo miraron como lo habían mirado siempre. Curiosos y desconfiados ante un extraño sin nombre ni patria. Tratando de imaginar el origen de las cicatrices que adornaban sus muñecas. Cicatrices que él mismo se había hecho intentado escapar de las sogas que lo sujetaban, cuando todavía no entendía lo que estaba a punto de ocurrirle.
Se sentó en el rincón más oscuro, respirando con lentitud el aire seco que lo quemaba por dentro. Un aire muy parecido a aquel que había respirado en el momento de nacer.
El silencio era espeso como un mar de lava y en él volvió a escuchar las voces de los sacerdotes recitando sus mil nombres en aquella lengua olvidada. Y con cada uno, el hierro al rojo perforándole la piel...
Ap-uat “el que abre el camino”
Mates “el que empuña el cuchillo”
... dejándole marcas que serían para siempre...
Ur-maat-f “el de ojos poderosos”
User-ba “el del alma fuerte”
... el recuerdo de un destino que no había elegido...
Hetemet-baiu “el destructor de almas”
Jent-an-maati-Heh “el que vive en la oscuridad por millones de años”
El olor de su propia carne quemada le llegó con tanta fuerza como aquel día y volvió a sentir las náuseas y el dolor. Como en una lámina gastada por el tiempo, las imágenes eran tan difíciles de distinguir como imposible era olvidar la soberbia inmensidad del desierto, testigo silencioso de su sufrimiento.
Antes había tenido un nombre aunque ya no lograba recordarlo. En medio de la bruma de su memoria, sabía que alguna vez él también había sido humano. Antes de los sacerdotes y la magia oscura que le había endurecido la piel y el alma. Poderoso e inmortal… Perdido en el tiempo y en sí mismo.
Miró con indiferencia a su alrededor, al hombrecito de piel aceitunada que en ese momento cruzaba la puerta. Algunos susurros agitaron el aire mientras buscaba un lugar apartado, como si fuera posible no llamar la atención.
Al fin se sentó, lejos de él y de todos, y durante algunos minutos lo observó con disimulo como si esperase alguna reacción, algún reconocimiento.
El hombrecito no le era extraño. En su largo viaje sin destino lo había visto algunas veces, siguiéndolo silencioso y furtivo.
Era el momento de detenerse y enfrentar a su sombra. Con la misma indiferente calma que lo guiaba desde el despertar, abandonó su lugar entre aquellos extraños y se refugió en la oscuridad de una casa en ruinas.
Esperaba que el hombrecito fuera tras él y lo hizo. Antes de que supiera qué le ocurría, su mano de hierro lo tomó por el cuello, arrancándole el aire, y lo elevó a la altura de sus ojos.
- Amo… - jadeó, atemorizado.
Un relámpago de memoria lo atravesó y lo obligó a suavizar la presión.
- ¿No me reconoces?
Pero no lo preguntaba en el idioma de los extraños, sino en la antigua lengua del imperio.
- Soy Seeri, mi señor.
Y entonces las imágenes lo asaltaron. Imágenes milenarias de su ciudad natal, del dulce valle del Nilo, de los templos de dioses olvidados en la crueldad del desierto.
Seeri, el escriba. Seeri, el esclavo destinado a conservar la memoria. Su mano se abrió con brusquedad y el hombrecito cayó en la tierra seca.
Sin dejar de mirarlo, se levantó y siguió hablándole en la suave lengua de los egipcios.
- Amo, te he seguido desde hace tanto tiempo… Debo advertirte, mi señor… Tantos hombres te persiguen…
Sí, entonces lo recordó. No sus nombres ni sus caras. Sólo recordaba su huida durante días sin fin. Porque sabía el dolor que implicaba ser prisionero de aquellos seres que querían arrancarle su secreto. Un secreto que él mismo desconocía.
Seeri lo observaba con una esperanza desmedida pero él sólo podía guardar silencio.
- Tienen a Celine – dijo el escriba un instante después.
Percibió la angustia en la voz suave y supo que aquel nombre significaba mucho para ambos aunque no pudiera recordarlo.
- Huías tan deprisa, mi señor… Tan deprisa que apenas podía seguir tu rastro – continuó Seeri -. El tiempo seguía su curso inexorable, User-ba, y yo nada podía lograr por mis propios medios.
Él lo observaba, haciendo un esfuerzo por comprender de qué le hablaba, pero su mente sólo le devolvía imágenes inconexas.
- Nada resultó como lo esperabas, señor. Ellos poseen una magia desconocida y poderosa y no tienen piedad.
El egipcio, desconsolado, bajó la mirada.
- ¿Huía, dices? – le preguntó, tratando de entender -. ¿Eso significa que te abandoné… con Celine?
En su pecho un orgullo antiguo como las arenas del desierto gritó ante aquella idea.
Seeri lo miró, horrorizado.
- No, mi señor – negó con vehemencia -. Esos hombres, esos magos, sólo buscan tu secreto. Nos dejaste a salvo de sus garras y te alejaste de nosotros para protegernos, creyendo que nos olvidarían. Quisimos seguirte y compartir tu suerte, pero no lo permitiste. Durante algún tiempo permanecimos ocultos, como lo ordenaste. Pero su magia es poderosa y su voluntad, de hierro. Al fin nos encontraron y arrancaron a Celine de mi lado.
El dolor en su voz lo conmovió.
- Entonces – dijo con firmeza -, debes llevarme con ellos en este mismo instante y, mientras dure nuestro viaje, me contarás mi historia.

Diario de Celine Campbell

24 de julio

Anochece. Éste fue otro día de nuestro agotador peregrinaje y los egipcios que Hermann Dietrich contrató como guías alzan nuestro campamento frente a una nueva tumba.
Con ansiedad nos preguntamos si será al fin la que buscamos. De no serlo, deberemos adentrarnos aún más en el desierto.
Llevamos casi un mes recorriendo este infinito mar de arena y con cada decepción nuestros ánimos han ido decayendo. Sólo Dietrich parece presa de una obsesión cada día más febril y nos obliga a avanzar de prisa y casi sin descanso.
Es poco lo que sabemos de este hombre. Se ha presentado ante nosotros como un eminente egiptólogo y el Museo Británico lo ha designado líder de nuestra expedición. Me mira con recelo, tal vez por ser la única mujer (eso no sería extraño) o tal vez porque sabe que comienzo a dudar de sus intenciones.
Todos estamos emocionados ante la posibilidad de hallar a este casi desconocido miembro de la realeza egipcia, hijo de Ramsés II y su esposa hitita. Pero no puedo dejar de preguntarme si es ése el motivo de su férrea determinación o es otro totalmente distinto que ni siquiera podemos imaginar.

25 de julio

Antes del amanecer comenzamos el descenso por los oscuros corredores de la tumba y un par de horas después estábamos frente a la última cámara funeraria. Permanece sellada con bloques de piedra decorados con la clásica escritura jeroglífica de la decimonovena dinastía.
Me sorprendí por lo bien conservadas que se hallaban las pinturas, pero eso no pareció impresionar a Dietrich.
- Y, ¿bien? – me preguntó con impaciencia unos minutos después -. ¿Qué dicen?
Sé que notó el asombro en mi mirada aunque traté de ocultarlo.
- Creo que se trata de algún tipo de maldición – respondí con calma.
Él se impacientó.
- ¿Sólo eso?
- Tal vez haya más – le dije, tratando de ganar tiempo -. Pero debo examinarlo con cuidado.
La idea no le agradó, pero no se dio cuenta de que le estaba mintiendo.
- Está bien – aceptó de mala gana -. Pero apúrese. Quiero ver lo que hay allí dentro hoy mismo.
Tanta ansiedad no era lógica y me hizo sospechar todavía más.
- No creo que eso sea posible – comenté con suavidad -. Debemos quitar con cuidado los bloques para embarcarlos hacia Inglaterra.
En ese momento, y por primera vez, se enfureció.
- ¡No pienso perder un minuto más! – me gritó -. Si quiere descifrar esos símbolos, hágalo rápido. Dinamitaremos ese muro a mediodía.
- Pero no puede hacer eso – protesté, indignada -. Queremos preservar la historia, no destruirla. Usted firmó un contrato…
El odio que vi en sus ojos me obligó a callar. Un escalofrío me recorrió y supe que debía ceder por el momento o aquella también sería mi tumba.
- Yo estoy a cargo de esta expedición, señorita Campbell – me recordó en un susurro -. Y usted no tiene ningún derecho a opinar sobre mis decisiones. Limítese a hacer su trabajo.
Respiré con alivio cuando me dio la espalda y se alejó. Era verdad que no podía hacer nada para detenerlo.
Coloqué la lámpara junto a la pared y comencé a copiar con cuidado los jeroglíficos, sin prestar atención a lo que significaban. Estaba sola con mis pensamientos, sólo el susurro del viento en los corredores me acompañaba y la tristeza de saber que al fin mi sueño no se había cumplido. No iba a devolverle su lugar en la historia a aquel hijo de reyes, sino a destruir lo que otros habían hecho para conservarlo.
Inevitablemente, mi plazo se cumplió y Dietrich me obligó a abandonar la tumba y regresar al campamento. Podría haberlo convencido de postergar sus planes para mañana aduciendo que necesitaba más tiempo. Pero, ¿qué diferencia puede hacer un día más para algo que ha existido durante tres mil años?
Dietrich permaneció abajo con sus hombres hasta que el sol se puso. No encontró manera de convencerlos de que siguieran durante la noche y se encerró en su tienda, furioso.
De nuevo me pregunto quién es este hombre. Llegó desde Alemania con las mejores recomendaciones y sin embargo es incapaz de comprender un jeroglífico tan simple como el que encontramos. ¿Cuál es su verdadero interés? ¿Qué es lo que espera encontrar dentro de esa cámara?

26 de julio

Ha sido otra jornada de agitada actividad (aunque por supuesto no se me permitió intervenir).
En cuanto el cielo empezó a clarear, Dietrich y sus trabajadores se internaron en la tumba con picos y palas.
Las horas del día fueron más largas y sofocantes que nunca imaginando el destrozo que estarían provocando en aquellas ruinas sagradas. ¿Sería el sepulcro de nuestro príncipe?
Eso me preguntaba mientras elaboraba una y otra versión de los jeroglíficos que había copiado en mi cuaderno de notas. Es sumamente sencillo y, sin embargo, de una oscuridad en la que no puedo penetrar. Sea él o no, hemos descubierto algo excepcional.
El atardecer llegó al fin dándonos alivio. Nunca antes había estado en el desierto y, a pesar de todo lo que de él conocía, la experiencia es totalmente distinta. El calor seco, el viento incesante y el silencio son algo imposible de capturar en palabras.
La noche fue bienvenida como siempre, aunque el frío sigue sorprendiéndome.
Estaba sentada frente a una improvisada hoguera cuando Dietrich se unió a mí. Comimos en silencio nuestra cena y después, mientras bebíamos una taza de café, me preguntó con una rara cortesía sobre mi traducción.
- Es lo usual – respondí sin darle mayor importancia -. Invocaciones a los dioses pidiendo protección para el alma durante su viaje por el otro mundo.
- ¿Nada sobre su identidad? – preguntó tratando de disimular su inquietud.
- Nada claro – dije con sinceridad -. Sólo se refiere a él como “el hombre que tiene mil nombres y uno solo”. Tal vez, si el profesor Huntington estuviera con nosotros podría decirnos lo que eso significa.
Dietrich se mostró desconcertado.
- Sí – convino -. Seguramente él lo sabría.
Guardó un minuto de silencio y después agregó:
- Pero usted me habló de una maldición…
- Ah, sí – le contesté como si no tuviera importancia -. “Quienes profanen este lugar sagrado serán abrasados por la llama de Osiris” – cité -. Es una maldición original, según creo, pero nada fuera de lo común. Al menos en aquel momento, servían para detener a los saqueadores.
Captó el reproche implícito pero se limitó a fruncir los labios. No sabía qué se traía entre manos pero estaba segura de que no me había buscado sólo para tener compañía.
- Parece estar convencido de que es él – le comenté -. ¿Encontró pruebas?
Me miró en silencio durante un momento. Algo lo hacía dudar. No quería confiar en mí pero finalmente decidió que era la mejor de sus opciones.
- Acompáñeme – dijo de pronto, mientras encendía su lámpara.
Se dirigió a la tumba y, por supuesto, lo seguí.
La luz era tan débil que apenas me permitió ver el desastre que habían hecho durante el día. Prácticamente habían demolido las paredes y reducido a escombros la historia que contaban sus pinturas.
Pero Dietrich ni siquiera se molestó en observar mi reacción. Lo que lo preocupaba era el sarcófago, que obviamente había tratado de abrir sin éxito.
- ¿Qué me dice de esto?
A estas alturas cualquiera habría notado que sus conocimientos arqueológicos eran casi inexistentes. Por mi mente se cruzó la palabra “impostor” pero no podía detenerme a pensar en eso. Estaba maravillada, como seguramente lo había estado él. Era un trabajo exquisito. Las figuras de los dioses incrustadas sobre la tapa estaban forjadas en oro y los dibujos en miniatura que adornaban las paredes laterales parecían contar todos los secretos del Antiguo Egipto.
- Señorita Campbell…
La voz agria de Dietrich me obligó a volver a la realidad.
- ¿Sería tan amable de darme su opinión?
Su fingida paciencia me alertó. Empezaba a pensar qué parte de culpa tendría Dietrich en la enfermedad de Theo. Sin duda había creído conveniente que permaneciera en El Cairo. Separándonos, se evitaba un problema.
- Es algo único – declaré sin comprometerme.
Él no logró ocultar su nerviosismo.
- Ya lo sé – me contestó con tono seco -. Pero, ¿cree que es él?
- ¿Cómo puedo saberlo? – le dije con algo de resentimiento -. Sus hombres lo han destruido todo.
Pensé que iba a enojarse pero, en cambio, contempló los muros despedazados con cierta tristeza.
Aquellos momentos de silencio me sirvieron para decidirme. Si le decía a Dietrich la verdad, ordenaría que abandonásemos el lugar y continuáramos la búsqueda. Y aunque ese maravilloso sarcófago contuviera los restos de otra persona y no los del hijo de Ramsés, seguía siendo un hallazgo extraordinario.
- ¿Puede traducirlo? – me preguntó un instante después.
- Veré lo que puedo hacer – respondí con cautela mientras me arrodillaba y acercaba la lámpara para ver con claridad los jeroglíficos.
Él permaneció a mis espaldas, muy quieto y silencioso aunque se notaba exageradamente ansioso.
- Habla de la batalla de Kadesh – comencé a contarle -. Menciona cada una de sus etapas, la victoria de Ramsés II y el tratado de paz que firmó con el rey Muwatalli. Como signo de buena voluntad, una de las princesas fue traída a Egipto para desposarse con él.
Observé los demás símbolos con atención y, como el tiempo pasaba rápidamente, Dietrich perdió la calma.
- ¿Qué más? – me exigió.
- Hay una genealogía de las esposas de Ramsés y de sus hijos… Una alusión algo oscura a Nefertari… - continué a pesar de que la emoción me entrecortaba la voz -. El primogénito de la princesa hitita desapareció a la edad de doce años y, al parecer, ella también.
- Entonces, ésta es su tumba – me interrumpió, impresionado.
- Aquí no dice eso – le aclaré -. Relata los últimos años del reinado de Ramsés y cómo, después de su muerte, decayó el poder del imperio.
- ¿Eso es todo? – se decepcionó.
- Prosigue con la historia de los faraones que lo sucedieron, Mineptah y Ramsés III, y sus esfuerzos por defenderse de los libios y otros pueblos…
Me quedé en silencio, conmovida como jamás lo había estado en mi vida. Podría haber seguido leyendo, pero mientras más se alejara el relato de la época del Imperio Nuevo, más se convencería Dietrich de que aquello no era lo que con tanto furor buscaba.
- Es probable que lo hayamos encontrado – susurré, tratando de sonar persuasiva -. Necesitamos hacer pruebas para determinar la edad de los materiales pero, sin duda, la escritura pertenece a su dinastía.
Él parecía haber sido paralizado. Sus ojos se clavaban en el sarcófago con desesperación.
- No debería ser tan difícil – comentó como si hablara consigo mismo.
- ¿Qué? – le pregunté.
De pronto recordó que yo seguía a su lado.
- No hemos podido abrirlo – me confesó.
Claro, era eso lo que habían tratado de hacer durante todo el día. De haber podido, habría destruido también el sarcófago porque lo que él en realidad esperaba encontrar se hallaba en su interior.
Me incorporé y le señalé el borde sobre el cual descansaba la tapa.
- Observe – le indiqué -. Ocho bajorrelieves con la forma sagrada del escarabajo. Es el símbolo de la inmortalidad. Pero no son adornos… son cerrojos.

Antes de que el sol asomara por completo, comenzamos nuestro regreso a El Cairo. Aunque técnicamente no engañé a Dietrich, sí le oculté parte de la verdad. No sé quién será y, para ser sincera, no me interesa descubrirlo.
Lo único que importa es que, hijo de Ramsés o no, él viaja con nosotros. Y sé que a Theo le alegrará vernos.

El Cairo
9 de agosto

Después de miles y miles de años, esta tierra misteriosa no está dispuesta a rendirse a los deseos del mundo occidental y moderno. El tiempo transcurre como debe transcurrir, las cosas suceden cuando deben suceder y no existe voluntad humana capaz de alterar ese orden ancestral.
Había entendido esto mucho antes de llegar a Egipto y, sin embargo, al ver nuevamente el frente del Grand Hotel, sentí que había pasado una eternidad perdida en el desierto.
Las sombras del vestíbulo me recibieron como una bendición y, en cuanto mis ojos se adaptaron a la fresca penumbra, vi a Theo.
- Celine, querida… - me llamó con su habitual suavidad.
Lucía impecable como siempre, vestido de lino color crema, sereno como si estuviese acostumbrado a ese calor agobiante.
Corrí a abrazarlo, tan contenta como aliviada de volver a contar con su compañía. Dietrich me seguía sin ningún apuro, como si volviera de un paseo matinal y no de una expedición agotadora.
- Profesor Huntington – lo saludó con una leve reverencia.
- Herr Dietrich – respondió Theo con cortesía-. Me alegra verlos.
- A mí también me alegra estar de regreso – comentó él con una discreta sonrisa.
Theo no parecía ansioso por conocer los resultados del viaje, ni molesto por no haber podido acompañarnos.
- Supongo que querrán subir a sus habitaciones – sugirió.
- Claro, con su permiso – dijo Dietrich mientras seguía su camino hacia la recepción.
No pude dejar de sorprenderme ante aquella calma.
- Theo…
- ¿Un vaso de té? – me interrumpió él, guiándome hacia la mesa que estaba ocupando.
Me dejé llevar sin protestas. Estaba exhausta y no sabía de qué manera comenzar a explicarle todo lo que había descubierto en aquellas semanas.
Theo sirvió el té helado y, cuando escuché el hielo tintinear contra el vidrio, pensé que nunca antes había deseado tanto algo como deseaba ahora la frialdad de aquella bebida.
Me senté junto a él y tomé un largo trago de té. Sentía los granos de arenas adhiriéndose a mi piel y abriéndose paso hacia mis pulmones con cada inspiración, pero la necesidad de revelarle la verdad era más urgente que cualquier otra cosa.
- Dietrich nos engañó – le dije con un hilo de voz -. No es el experto que pretendió ser, no es capaz de descifrar los jeroglíficos ni…
- Ya lo sé – me interrumpió Theo.
El asombro me paralizó por un instante.
- ¿Qué? – susurré, sin comprender lo que trataba de decirme.
Theo suspiró con pesar y bebió un sorbo de su té.
- Hace tiempo que sé que el interés de Dietrich nada tiene que ver con la arqueología – me confesó -. Te debo disculpas por no habértelo dicho antes. Creí que así sería mejor…
- Pero, Theo, ¿por qué?
- Por tu seguridad, Celine – me respondió con cariño.
Permanecí unos segundos en silencio.
- Entonces, Dietrich sí fue el culpable de que no pudieras viajar con nosotros.
Theo se inclinó y me tomó las manos.
- No. Tengo mucho que explicarte.
Volví a sorprenderme pero el agotamiento de la travesía por el desierto me impedía pensar con claridad.
- No podemos hablar ahora. Alguien podría escucharnos. Sube y descansa – me aconsejó con una sonrisa -. Esta noche te contaré todo.
Me puse de pie, entendiendo que era inútil seguir ahí, que el cansancio me dominaba. Me despedí de Theo con una sonrisa y subí las escaleras lamentando el momento en que tendría que decirle que lo había decepcionado, que el sarcófago que habíamos traído con nosotros no podía ser el del hijo de Ramsés.

Darme un largo baño había sido un lujo con el que había soñado durante las últimas semanas. Sumergida en el agua tibia y perfumada, el agotamiento me venció, trayéndome extraños sueños donde la maldición se repetía como un eco mientras recorría los húmedos pasadizos de una cripta buscando en vano la salida.
Me desperté sobresaltada por la campanilla del teléfono. El agua estaba helada y cuando salí del baño descubrí que ya era de noche.
Theo llamaba para avisarme que Dietrich tenía otros compromisos y no iba a acompañarnos.
- Voy a pedir que suban nuestra cena a mi habitación, así podemos hablar con tranquilidad.
Estuve de acuerdo.
- ¿Estás bien? – me preguntó.
Me reí sin ganas.
- Claro. Tuve una pesadilla, eso es todo.
Pero mientras me vestía, no dejé tener la sensación de que alguien me observaba.

Continuará…

Cumbres Borrascosas

2009-01-24T17:54:00.001-02:00

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La noche eterna

2008-10-10T19:36:00.000-03:00

La noche eterna

Hoy mi mente no reacciona. Pasé una noche de insomnio implacable. Una sombra (presentimiento o espíritu sin descanso) se suspendió sobre mí y me envolvió en su abrazo helado.
No sé quién o qué es. Lo único que sé es que fue lo primero que vi cuando desperté de mi muerte. Y sé que alguna vez tuve una vida en la que ella no existía.
Desde entonces me ronda, vive en mis pensamientos, me obliga a encontrarla y desaparece como si no fuera humana. Es la sombra que pasa junto a mí cuando no pienso en ella, es el beso de hielo que me arranca de mi sueño y la voz que susurra en la oscuridad de mi mente.
Nunca entendí bien cuál es la línea que separa los dos mundos. Ahora supongo que entre los vivos existen miles de almas perdidas y que más de uno arrastra fantasmas inimaginables. Creo, también, en una especie de destino al que estamos atados con cadenas más allá del tiempo mortal y aunque cambiemos de condición. Al menos es la mejor explicación.
Mi teoría es bastante simple y bastante insatisfactoria pero me ayuda a controlar mi desesperación. La realidad es que no sé quién soy, ni dónde estoy, ni mucho menos por qué. No recuerdo absolutamente nada anterior al momento en que me desperté en el sótano de esta casa abandonada que desde entonces es mi refugio.
Al principio me sentí perdido. Pensé que todo era una pesadilla, que tarde o temprano tendría que despertarme. No me pareció importante llevar la cuenta del tiempo. Fue mucho después (cuando me obligué a aceptar que estaba despierto) que empecé a preocuparme por eso. Desde entonces han pasado catorce días. Los llamo días porque no encuentro una palabra mejor. Para mí la noche no tiene fin. No sé si mientras duermo sale el sol. No lo creo.
La voz en mi mente me llama Maximiliano. Supongo que alguna vez fue mi nombre.
Todavía tengo la esperanza de encontrar respuestas.

Día 16

Ella me observa. Está detrás de mí leyendo cada una de las palabras que escribo. La concibo como una mujer pero no estoy seguro de que lo sea.
Me nombra. Siento que su voz llena toda la casa aunque sé que sólo yo la escucho.
Me ayudaría saber qué quiere de mí, si es mi demonio personal o sólo un alma en busca de venganza.
Pienso en mí mismo, en lo que soy en este mundo, en la claridad de mi conciencia y entonces no le encuentro sentido a la explicación de esta existencia como un castigo. Si lo fuera, mi pecho debería albergar un resto de crueldad o de culpa.

Medianoche. Salgo por primera vez de la casa. El exterior es como lo imaginé. Frío, oscuro, silencioso. Sé que estoy solo y lo compruebo. Camino en círculos por miedo a perderme. Es ridículo. No puedo estar más perdido.
El viento arremolina las hojas a mis pies y mis pasos son lo único audible en las sombras.
Me pregunto qué clase de lugar es éste. Si tiene algún límite, creo que es inútil tratar de encontrarlo. No tiene nada que ver con el mundo en el que alguna vez viví.
La voz al fin se silencia y vuelvo a la casa sabiendo que no voy a encontrar respuestas en la nada que la rodea.
Quiero descansar y me tiendo en el piso de piedra. Es extraño pero el frío no importa. Está ahí pero, a la vez, es parte de mí y no me desagrada.
¿Cómo explicarlo? Algo esencial cambió aunque no puedo definirlo. La tibieza es como la memoria. Ya no me son necesarias.

Día 17

Vuelve a despertarme. Ahora es más que un sonido. Es una vibración que estremece mi carne y me ahoga. Me quema por dentro y ni siquiera pienso en luchar contra ella.
¿Qué busca? ¿Qué odio tan profundo la guía a hacer de esta tortura su único propósito?
No sé si su poder es limitado o su plan es desaparecer cuando ya no soporto el dolor, pero al fin me abandona. Entonces ya no tengo fuerzas para nada, ni siquiera para rogar que al fin me deje descansar en paz.

Día 18

Sé que todo es distinto aún antes de despertarme. Algo tibio y palpitante me envuelve y, cuando abro los ojos, la luz del sol me deslumbra.
-Maxi...
Es la voz de mis sueños. Pero esa voz ahora tiene un cuerpo y sus brazos me rodean.
Incapaz de reaccionar, sólo la miro. Ella también permanece inmóvil. Parece esperar algo pero no comprendo qué.
De pronto, una puerta se abre y él se acerca. Puedo ver su miedo. Grita un nombre y la separa de mí.
Los escucho hablar y sé que podría entenderlos. Pero, por alguna razón, no me importa saber qué dicen.
Estoy aturdido. El agotamiento me impide pensar y, cuando me dejan solo, el sueño me vence.

Es de noche. Veo en la penumbra que la puerta está entreabierta y, nuevamente, puedo escuchar sus voces.
Sólo susurran.
-No podemos saber qué está pensando, si es que piensa algo.
-No te entiendo, Federico. ¿Por qué dudás? Es Maxi y está con nosotros de nuevo.
Ella está al borde de la histeria. Siento su temblor en el aire.
-Darlene…
-¿Qué? Estabas de acuerdo conmigo. Él nos necesita, no podemos dejarlo ahora.
-No. Pero todo lo que pasó… Ni siquiera sabemos cómo puede haberlo cambiado. Tal vez ya no sea la persona que conocimos.
-Pero lo vi. Vi sus ojos. Él me reconoció. Es Maxi y sabe quién soy.
Claro. Federico y Darlene. Él fue mi hermano. Y ella, la mujer que alguna vez amé.

Día 19

El espejo me devuelve un reflejo que he visto mil veces y que, a la vez, desconozco.
Darlene me observa desde un rincón y susurra mi nombre casi con miedo.
Miro su fría belleza nórdica y sé que alguna vez lo fue todo para mí. Pero hay algo indescriptible en este cuerpo, en esta alma. “Es Maxi”. Recuerdo la pasión que había en esas palabras cuando trataba de convencer a Federico. Pero sé que hay algo nuevo conmigo. Algo que es parte de mí y sin embargo tiene independencia.
Veo la ansiedad en su expresión. Sé que quisiera correr a abrazarme y pienso que debería decir algo pero las palabras no se forman.
-Maxi, lo lamento tanto…
Las lágrimas brillan en sus ojos pero soy incapaz de conmoverme.
-Fue mi culpa. No podía dejarte ir así, ¿lo entendés? No tenía que terminar así.
Sí, lo sé. Pero no estoy seguro de que tenga razón.
Se acerca y siento sus manos rozándome. Mi frialdad la estremece pero se niega a aceptar que algo haya cambiado.
-Vas a estar bien…
Pero, ¿a quién se lo promete? ¿A mí o a ella misma?

La voz de Federico me despierta. Está desesperado. Ella trata de calmarlo pero es inútil.
-Necesita tiempo. Debe estar tan confundido… Vos mismo lo dijiste, no sabemos por qué ha pasado. Necesita tiempo para recuperarse.
-No, Darlene. Estás ciega. ¿No te das cuenta? Lo que trajimos no es él. La muerte lo cambió. No es Maxi. Es algo… monstruoso.
Ella lo niega. Escucho su llanto.
-Por favor, Federico.
-No. Eso no es mi hermano. No sé cómo pude escucharte, cómo pude ayudarte en esta locura.
-No te vayas ahora.
-No puedo quedarme. Fue un error. Debimos dejarlo descansar en paz. Nadie puede vencer a la muerte.
Sus ruegos son inútiles. Un momento después estamos solos.

Día 20

La escucho moverse en la casa. Retrasa el momento de entrar en mi cuarto. Sabe que lo que va a encontrar no es lo que espera.
El día es lluvioso y triste. A Maxi le parecería triste. Pero él es parte de otra existencia que recuerdo sólo como un sueño confuso.
Espero el instante en que la veré aparecer por la puerta y, cuando ocurre, no me sorprende. Del mismo modo en que no me sorprende el amor que veo en su mirada.
Es irónico que haya creído ayudarme arrancándome de los brazos de la muerte y trayéndome de regreso a este mundo al que ya no pertenezco. Ni siquiera puede imaginar mi dolor.
Se sienta junto a mí en la cama y sonríe cuando mis manos la acarician, sin saber que obedecen una voluntad que no es la mía.
No piensa en luchar cuando las siente apretar su cuello. No se opone aunque sabe que la vida la abandona. Cree que debe dar algo a cambio de lo que tomó y ese sacrificio no le pesa.
Un momento después duerme entre mis brazos.
Está muerta. Tan muerta como yo. La paz que me robó ahora le pertenece y yo nunca podré recuperarla.

2006-10-29T12:32:00.000-03:00

"Pedro Páramo" y "Cumbres Borrascosas"

2006-06-03T04:01:00.000-03:00

Pedro Páramo y Cumbres Borrascosas
Literatura gótica y amores imposibles

Este trabajo surge a partir de una afirmación de Jorge Rufinelli:
... "Pedro Páramo" es también una historia de amor, apasionada y romántica como “Cumbres Borrascosas" de Brontë; es una historia de muertos y fantasmas en la misma línea gótica de la novela del siglo XVIII; es un breve retablo familiar con una historia de venganza (...) es la fábula de un poder que se estrella contra el destino...
A partir de esta idea, planteamos una lectura comparativa de Pedro Páramo de Juan Rulfo y Cumbres Borrascosas de Emily Brontë con el fin de establecer algunos puntos en común entre dichas novelas: los elementos que las relacionan con la literatura gótica y, derivado de esto, las semejanzas en cuanto a ambiente, personajes y temas tratados en ambas obras.

1] Breve reseña sobre la literatura gótica
La literatura gótica surge en la Inglaterra de fines del siglo XVIII como reacción contra el pensamiento típicamente racional de la Ilustración con la publicación de El castillo de Otranto. Una historia gótica de Horace Walpole y constituye una fuerza dominante hasta 1820 con la aparición de Melmoth, el Errabundo de Charles Maturin como obra emblemática del ocaso de este género.
Son características de este tipo de novelas la exageración de personajes y situaciones y el ambiente sobrenatural en el que abundan ruinas, escenarios exóticos, personajes melancólicos y lugares solitarios, así como el caos y los sentimientos prohibidos.
Más tarde, durante la época victoriana, este ambiente fue modificado para adaptarse a nuevas preocupaciones "convirtiendo el secuestro en mental y social (...) con personajes atrapados por mentes, ciudades, familias y estructuras sociales obsesionadas".
En la novela gótica, el bien y el mal toman la forma de doncella y villano cuyo origen es la obra de Samuel Richardson Clarissa. The history of a young lady (1749). "Los personajes góticos heredaron su naturaleza emocional de Clarissa Harlowe, la virgen atormentada, y de Robert Lovelace, el malvado violador", si bien esta figura no es totalmente malvada porque está perseguida por sus propios tormentos, lo cual crea cierta atracción.
A pesar de que a partir de 1820 se considera terminado este "período gótico", la literatura continúa tomando elementos de él. Tal es el caso de las novelas de las hermanas Brontë, caracterizadas por Solaz como "gótico polémico" ya que toman situaciones de la novela gótica para llamar la atención sobre problemas sociales tales como las leyes injustas o la situación de la mujer. Lo que confina a la mujer ya no es el villano sino la sociedad que le niega su libertad y sus derechos. A la vez, el villano también se transforma en un ser más vulnerable, como lo veremos en el Heathcliff de Cumbres Borrascosas.
Según Giordanino, son las novelas de Ann Radcliffe (1764-1823) las que definen el arquetipo de la víctima perseguida e indefensa y también el del héroe malvado que "encontrará su mayor expresión en los personajes de Byron". Estos personajes se definen por ser taciturnos, de emociones fuertes y contradictorias que los llevan a "desafiar y transgredir los límites sociales y éticos" pero, a la vez que violentos y amenazantes, son marginados y condenados al sufrimiento. Por lo tanto, su personalidad es destructiva y, sin embargo, atrayente. Señala Giordanino que "para la crítica feminista, el héroe-villano tiene un interés particular, porque las escritoras, limitadas por convenciones sociales y literarias, son vistas como forzadas a proyectar poder, agresión y deseos transgresores a través de los personajes masculinos".

2] Pedro Páramo y Cumbres Borrascosas: presencia de elementos góticos
Lejanas en el tiempo y el espacio, Cumbres Borrascosas (Inglaterra, 1848) y Pedro Páramo (México, 1955) tienen, sin embargo, múltiples puntos de contacto en la línea de la historia de un amor desgraciado protagonizada por las parejas Pedro Páramo-Susana San Juan / Heathcliff-Catherine Earnshaw en un ambiente desértico y solitario, capaz de albergar almas errantes.
Como señala Jorge Rufinelli: "... en este motivo la novela entra en un nítido terreno literario, en que los gestos del romanticismo se confunden con un 'frisson nouveau’ el goticismo de las novelas del siglo XVIII..."

2. 1] El ambiente
Pedro Páramo está ambientado en la desértica y abandonada Comala. A diferencia de las historias góticas "puras", Rulfo ubica sus fantasmas en una tierra desértica, en la zona vacía de un pueblo que ha llegado a su completa decadencia. En esas tierras pobres crea un mundo de ánimas en pena. Allí el tiempo se diluye. Juan Villoro sostiene que "la novela sigue el curso circular del mito: nada lineal puede pasar en ella porque sus personajes han sido expulsados de la historia". Según lo expresa Juan Rulfo, Pedro Páramo nace de "la idea de contar una historia en donde el tiempo y el espacio no existieran (...) creí que lo mejor sería utilizar muertos, un pueblo muerto, con todos los personajes muertos".
Estas ánimas viven en la repetición, en la necesidad de contar lo que ha ocurrido en Comala, tal vez como manera de conservar la identidad dentro de ese limbo atemporal en el que subsisten, resignados ya a no encontrar el descanso eterno pues nadie rezará por ellos. Como lo formula Carlos Monsiváis: "la idea determinante no es el 'más allá' sino el 'aquí para siempre'”.
Juan Preciado llega a este pueblo en busca de su padre, Pedro Páramo, y allí se enfrenta a estos seres que han muerto y no pueden llegar al más allá. Los fantasmas, reprimidos en vida por la tiranía del cacique, emiten al fin sus pensamientos. Aturdido por las voces de las ánimas, se convierte él también en un alma en pena, Juan Villoro señala que es en este punto donde "la novela rompe su última atadura con el mundo exterior". Hasta este momento, a Comala sólo han llegado los ecos de lo que sucede a su alrededor: la revolución mexicana y la primera Guerra Cristera.
Juan preciado narra su propia muerte, lo matan los murmullos y un frío inexplicable que contrasta con el clima desértico y caliente de Comala.
No sentía calor, como le dije antes, antes por el contrario, sentía frío (...) conforme yo andaba, el frío aumentaba más y más (...) me di cuenta a poco andar que el frío salía de mí, de mi propia sangre (...) vi que no había nadie, aunque seguía oyendo el murmullo como de mucha gente (...) "Ruega a Dios por nosotros". Eso oí que me decían. Entonces se me heló el alma. Por eso es que ustedes me encontraron muerto.
Emily Brontë sitúa también su historia en un ambiente desierto: los páramos de Yorkshire. Allí, "se puede adivinar el poder del viento norte soplando por sobre la cresta por la excesiva inclinación de algunos arbolillos esmirriados en el límite de la casa y por una fila de flacas espinas que extienden sus ramas hacia el mismo lado, como si imploraran una limosna de sol”. El mismo nombre de la casa, "Cumbres Borrascosas", nos previene sobre el carácter tormentoso de los hechos que allí se desarrollan. En este escenario helado y hostil también encontraremos la presencia de almas errantes: la de Catherine Earnshaw que se presenta frente al huésped suplicándole que la deje entrar. Ella misma manifiesta su estado: "Hace veinte años, hace veinte años que ando errante". Y, al final de novela, cuando Heathcliff se une a ella en la muerte, los rumores aseguran que recorren juntos el páramo.

2.2] Los personajes
Pedro Páramo ha llegado a convertirse en un cacique, actúa con total impunidad pues su ley es la ley en Comala. Juan Rulfo lo define: "... eso es Pedro Páramo, piedra de un páramo". En el marco de la revolución mexicana, apoya causas contradictorias para su beneficio personal. Como él mismo aconseja a Dámaso: "Ya te he dicho que hay que estar con el que vaya ganando". La gente de Comala vive bajo su régimen opresivo durante años sin quejarse.
Pero no es el malvado gótico por excelencia. La muerte de su hijo Miguel y la muerte de la única mujer que amó, Susana San Juan, lo hacen vulnerable.
La tierra es para él un símbolo de poder. Cree que logrará el amor de Susana adueñándose de la tierra y convirtiéndose en cacique de la región: "Esperé treinta años a que regresaras, Susana. Esperé a tenerlo todo. No solamente algo, sino todo lo que se pudiera conseguir...".
Es ese amor no correspondido el que despierta su lado sensible: "Tuve ánimos de correr hacia ti. De rodearte de alegría. De llorar. Y lloré, Susana, cuando supe que al fin regresarías".
Según Báez Durán, "su proyecto fracasa al enfrentarse a la invencible locura de la mujer". El poder de Pedro Páramo es vencido así por la locura de la mujer que ama y que ha motivado su afán de poder. Finalmente, ante la muerte de Susana, se desentenderá de todo y dejará a Comala morir.
Guiado por esa pasión, Pedro levanta un imperio para "satisfacer todas las necesidades, pasar todos los límites, vivir todas las vidas...". Lo mismo hará Heathcliff, humillado por Catherine debido a su pobreza. Nada sabemos de los años que él pasa fuera de Inglaterra, pero regresa rico y convertido en un caballero. Aunque, a diferencia de Pedro, él tenía y seguirá teniendo el amor de Cathy mientras que Susana se recrea en el recuerdo de su esposo e ignora a Pedro.
Finalmente, se produce la pérdida de la mujer amada.
Susana muere, el pueblo festeja y Pedro Páramo se venga de ellos "Me cruzaré de brazos y Comala morirá de hambre".
Catherine muere también y Heathcliff ruega que ella se le aparezca: "Yo ahora hago un ruego... Lo repetiré hasta que mi lengua se paralice... ¡Catherine Earnshaw, ojalá no descanses mientras yo viva! Decías que yo te he matado... ¡Persígueme entonces!". Sin embargo, el dolor no detiene su venganza contra las familias Earnshaw y Linton, sino que la vuelve todavía más despiadada, llegando a involucrar a la hija de Catherine y a su propio hijo.
A pesar de esto, de su carácter cruel y vengativo, Heathcliff no es tampoco un villano gótico. Su crueldad está hecha de humillaciones y falta de cariño y por eso, puede ser comprendida.
Susana San Juan tiene en común con la heroína gótica el ser perseguida por Pedro Páramo. Según la opinión de Villoro, "Susana San Juan es el reverso de los demás personajes del libro, se opone a la lógica del lugar y derrota a Pedro Páramo".
Pedro se obsesiona con ella, con esa locura que no entiende y no puede remediar a pesar de todo su poder. La misma locura que la aísla de la realidad, la hace vivir en sus recuerdos y, por lo tanto, la vuelve inaccesible. Pedro logra casarse con ella, pero nunca logrará ser parte de su mundo.
En su imaginación sólo existe la vida, el mar, la sensualidad compartida con su marido muerto. Todo aquello que no puede encontrar en el árido Comala. Incluso después de muerta, cuando Susana comienza a recordar su vida, continúa en su aislamiento, incapaz de comunicarse con las demás ánimas debido al mausoleo a prueba de ruidos que Pedro había hecho construir para ella.
En su delirio es inmune al sufrimiento, como lo demuestra su reacción ante la muerte de su madre: "Me dio lástima que ella ya no volviera a ver el juego del viento en los jazmines; que cerrara sus ojos a la luz de los días. ¿Pero por qué iba a llorar?".
Catherine Earnshaw, alejada casi completamente de la víctima gótica, es incluso más egoísta y ambiciosa que el propio Heathcliff. Por esa ambición llega a renunciar al amor que siente por él y a entregarse a un casamiento que le será más ventajoso. Sin saber que Heathcliff la escucha desde las sombras declara: "¡Pero casarme con Heathcliff ahora, sería degradarme yo misma! Por esto no sabrá él cuanto lo amo; y no porque sea bello, Nelly, sino porque es más que yo misma". Y, cuando Heathcliff vuelve, convertido en un caballero, no vacila en comparar su fuerza con la debilidad de su esposo y en enfrentar a los dos hombres sabiendo que será Edgard Linton quien pierda. En su lecho de muerte lo humillará una vez más llamando a Heathcliff a su lado. Al igual que Susana San Juan rechaza el consuelo del padre Rentería, Catherine no teme por la suerte de su alma. Sabiendo que la muerte se acerca, no vacila en decirle a su amante: "¡Quisiera poder detenerte hasta que hayamos muerto los dos! ¡No me importa lo que sufras! (...) ¡Yo no descansaré en paz!”.

2.3] El elemento fantástico: la vida después de la muerte
Como hemos visto anteriormente, la vida en el más allá es en el universo de Rulfo un continuo deambular por el tiempo, una incesante repetición de los recuerdos, una condena de la que nadie puede librarse. No existe la esperanza de alcanzar el descanso eterno, pues al parecer las culpas (si existen) no llegan a ser perdonadas, así como los ruegos no son escuchados por esa divinidad que es lejana e indiferente.
La existencia continúa después de la muerte también en la novela de Emily Brontë, pero con otras características. Aquí, el espectro de Catherine vaga durante años impulsado, tal vez, por el pedido de Heathcliff. Pero, al fin, cuando ambos espíritus logran reunirse, renace la esperanza de cierto reposo en las palabras de John Lockwood:
Me detuve un rato alrededor de esas tumbas, bajo el cielo benigno. Miré las mariposas que revoloteaban en medio de los yuyos y de ¡as campánulas; escuché la brisa ligera que agitaba las hierbas y me pregunté cómo podría alguien imaginar que los que dormían en esa tierra tranquila tuviesen un sueño agitado.

3] Conclusión
Retomando lo que decíamos al principio, podemos observar cómo las novelas que hemos comentado se corresponden en cuanto a ciertos elementos provenientes de la literatura gótica y a la presencia de un amor imposible que las atraviesa.
Si bien el ambiente gótico por excelencia (la mansión tenebrosa y recargada) está aquí ausente, tanto Rulfo como Brontë logran crear un clima de opresión y extrañeza a partir de regiones desérticas y de climas hostiles (el calor agobiante de Comala y las fuertes tempestades de Yorkshire). Ambientes que acompañarán la rudeza de sus habitantes y el deambular de las almas en pena.
En cuanto a los personajes, podemos encontrar cierta similitud entre Pedro Páramo y Heathcliff: su amor obsesivo por una mujer inaccesible, su deseo de poder simbolizado en la posesión de las tierras (Heathcliff se apodera de las propiedades de los Earnshaw y de los Linton así como Pedro se apodera de Comala), su afán de vengarse de aquellos que los han separado de la mujer amada. Ambos actúan con total impunidad y falta de moral, pero su vulnerabilidad y la intensidad del amor que sienten los alejan del villano gótico.
Susana San Juan y Catherine Earnshaw, como ya lo hemos observado, no tienen tantos puntos en común. Comparten, sin embargo, el amor hacia hombres que no pueden ser parte de sus vidas. La muerte ha alejado al marido de Susana y la propia ambición ha impedido que Catherine se una a Heathcliff. Las circunstancias de la muerte de ambas mujeres son similares también: tanto Susana como Catherine dejan de existir (en este mundo al menos) en medio de un delirio febril. Catherine no puede ser equiparada, en nuestra opinión, a la heroína gótica pues poco hay en ella de víctima. Susana, en cambio, tiene en común con ellas el ser perseguida por Pedro y finalmente poseída por él a través un matrimonio del cual parece no tener conciencia.
Por último, otro tema en común entre ambas novelas que las acerca a las historias góticas es la presencia de estos fantasmas errantes. Aunque en el caso de Pedro Páramo, lejos de ser seres atemorizantes, son sólo almas resignadas a su suerte de no alcanzar el reposo eterno. En Cumbres Borrascosas, como ya lo hemos señalado, las almas de Catherine y Heathcliff vagan también por esa tierra que fue testigo de su historia, pero no podemos suponer que esto sea un castigo, sino por el contrario, un símbolo de la felicidad y la unión que no tuvieron en vida.

BIBLIOGRAFÍA

BÁEZ DURÁN, Miguel, El silencio y las voces errantes en “Pedro Páramo” [en línea], Cánada, University of Calgary, c. 2003, http://artsandscience.concordia.ca/cmll/spanish/antonio/baez.htm.

BRONTË, Emily, Cumbres Borrascosas, Buenos Aires, Acme Agency, 1951.

GIORDANINO, Eduardo, estirpes malditas: víctimas y victimarios en la novela gótica [en línea], Otro campo, c. 1999-2001, http://www.otrocampo.com.

LOVECRAFT, H. P., El horror en la literatura, Madrid, Alianza, 1995.

MARTÍN DE DORIA, Cristina, Amor y muerte, ¿reflejo de un mismo espejo? [en línea], España, Universidad de Sevilla, c. 2001, http://www.ucm.es/info/especulo/numero19/amorym.html.

RUFINELLI, Jorge, “Juan Rulfo” en RULFO, Juan, Para cuando yo me ausente, México, Grijalbo, 1987, pp. 35-72.

RULFO, Juan, Pedro Páramo, El llano en llamas y otros textos, Buenos Aires, Planeta, 2000.

RULFO, Juan, “El desafío de la creación” (pp. 338-390) y “Juan Rulfo examina su narrativa” (pp. 449-484) en RULFO, Juan, Toda la obra, Colección Archivos, coordinador Claude Fell, México, FCE, Madrid, 1996.

SOLAZ, Lucía, Literatura gótica [en línea], España, Universidad Complutense de Madrid, c. 2003, http://www.ucm.es/info/especulo/numero23/gotica.html

VILLORO, Juan, Juan Rulfo: lección de arena [en línea], México, Nexos, c. 1999, http://www.nexos.com.mx/internos/saladelectura/letrasmexicanas/villoro.asp.

Breve historia de la Editorial Columba

2006-05-13T17:18:00.000-03:00

En 1922, Ramón Columba comienza a publicar una revista de humor llamada Páginas de Columba que a partir de 1923 incluirá un suplemento de historietas.
El 26 de septiembre de 1928, nace El Tony. Será la primera revista argentina dedicada íntegramente a la historieta.
El 13 de abril de 1945, verá la luz Intervalo y el 4 de julio de 1950, la revista de bolsillo Fantasía. El 5 de junio de 1957 se publica el primer número de D'Artagnan, revista en la cual aparecerá la popular serie Nippur de Lagash en mayo de 1967.
Recién en 1979 aparece Nippur Magnum, revista a la cual se mudará la creación de Robin Wood.
El 9 de marzo de 2000, después de años de éxitos y con miles de seguidores, la Editorial Columba se presenta a convocatoria de acreedores (el 50% de los ejemplares no eran vendidos y se devolvían). A mediados del 2000, se cancelan todas las publicaciones.
En un intento por reinsertarse en el mercado, se lanza una serie de comic-books cuyos últimos números aparecerán en mayo de 2001.En ese año, las deudas y las escasas ventas obligan al cierre de la editorial.

Música barroca latinoamericana

2006-05-13T00:31:00.000-03:00

A raíz de una nota publicada en la revista Ñ del 15 de abril, me enteré de la existencia de la música barroca latinoamericana. Estas composiciones de carácter religioso fueron realizadas durante el siglo XVI y XVII en las misiones jesuíticas de Perú y Bolivia. Muchas de ellas son anónimas. Otras pertenecen a compositores como Roque Ceruti (ca. 1685 - Lima 1760) y Fray Juan Pérez de Bocanegra (Andahuaylillas, ca. 1610). Incluyen coros en latín, quechua y español. Los instrumentos predilectos son violines, bajos y bajones. En la imagen adjunta se pueden apreciar algunas de las letras.

Sábado a la mañana

2006-05-06T09:21:00.000-03:00

¡Qué sueño! Antes de irme, dejo una foto de la Selva Valdiviana (cerca de Puerto Blest). Es la única selva húmeda ubicada al sur. Es impresionante la diferencia de temperaturas.
Si van por ahí, recomiendo la caminata que la cruza. Estarán en contacto con la naturaleza en todo su esplendor.

Me presento

2006-05-04T18:39:00.000-03:00

Una vista del atardecer frente al río Paraná.

Comienzo

2006-05-04T14:21:00.000-03:00

Primer día. Tengo varias tareas entre manos:

crear un grupo sobre la revista Intervalo,
escanear mis dibujos,
actualizar mi página web,
hacer la lista del supermercado.

Todavía no descubro cómo subir imágenes ni cómo editar mi perfil. Bueno, ya habrá tiempo.